¿Por qué el poeta habla de lo mismo?

 Destino, vacío, tormento, vida,

escarnio, dolor, pasión, muerte,

independencia, fragilidad, revolución, 

deseo, anhelo, pasado y más que nada

amor

amor

amor.


Porque no escribiría de otra cosa.

Porque si no existiera esto,

la poesía tampoco. 

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Límites

  En medio de una nada abrasante, en medio de un vacío en el que  SÓLO se encuentra mi aura. Encerrado en la infinidad de los límites, esos límites que no existen pero que duelen, que atrofian, que desgarran, que abrasan. Ensimismado en ese negro (¿o blanco?)  invisible que evita que siga a mi paso, aunque camine cien kilómetros. Pues no hay trayecto si no hay límites, y no hay vacío que los tenga.
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Se acabó

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